good morning папа, в нашей песне только паузы...
Сообщения о твоей работе меня убивают. Всегда. Я это чувствую. И столько слов и нервов потраченных действительно бесполезно. Пиздить тебя, пиздить кулаками, пиздить по ебалу. И похуй что ты перестанешь быть красивым...
Вот такие мысли проносятся у меня в голове, когда я слышу про твою, очередную "работу".
А потом не хочется ничего - не спорить не уговаривать не говорить вообще. Замолчать, и гори оно к чёрту все синим пламенем.
Я спрашиваю себя, когда будут положительные эмоции. Где сарказм, цинизм, усмешки. Где желание кого нибудь выставить в самом лучшем свете. Да нет этого, и возникает мысль ещё одна такая "новость", и я уеду. Правда в далекие ебеня. В удмуртию нахер, и буду в юрте жить. И тогда уже наматывай сопли сам. А я буду оленей пасти пока не состарюсь и не придёт мой конец. И дело не в том что я вдруг да устал бороться. Зачем, если делаешь делаешь делаешь, а все - равно считается, что умнее меня и будем делать по своему.
Зачем тогда и разговаривать даже о погоде, как дела, проснулся ли.
Как избежать разговоров про личную жизнь, чтобы даже кому то в голову случайно мысль не пришла - спросить.
Да дерьмово она у меня.